Pagina curentă: 1 (totalul cărții are 3 pagini)

Vsevolod Mihailovici Garshin

Pictori

Astăzi simt că un munte mi-a fost ridicat de pe umeri. Fericirea a fost atât de neașteptată! Jos curelele de inginerie, jos instrumentele și estimările!

Dar nu este păcat să mă bucur atât de mult de moartea unei mătuși sărace doar pentru că a lăsat o moștenire care îmi dă posibilitatea să părăsesc serviciul? Adevărat, până la urmă, când era pe moarte, mi-a cerut să mă predau complet distracției mele preferate, iar acum mă bucur, printre altele, de faptul că îi îndeplinesc dorința arzătoare. Asta a fost ieri... Ce chip uimit a facut seful nostru cand a aflat ca renunt la serviciul meu! Și când i-am explicat scopul pentru care făceam asta, pur și simplu a deschis gura.

- Din dragoste pentru artă? .. Mm! .. Trimiteți o petiție.

Și n-a mai spus nimic, s-a întors și a plecat. Dar nu aveam nevoie de nimic altceva. Sunt liber, sunt artist! Nu este acesta culmea fericirii?

Am vrut să merg undeva departe de oameni și de Petersburg; Am luat un skiff și am plecat la malul mării. Apa, cerul, orașul scânteietor în soare în depărtare, pădurile albastre care mărginesc țărmurile golfului, vârfurile catargelor de pe rada Kronstadt, zeci de aburi care zboară pe lângă mine și planează cu vele și viață - totul părea pentru mine într-o lumină nouă. Toate acestea sunt ale mele, toate acestea sunt în puterea mea, pot să apuc toate acestea, să le arunc pe pânză și să o așez în fața mulțimii uimite de puterea artei. Adevărat, nu ar trebui să vinzi pielea unui urs care nu a fost încă ucis; pentru că în timp ce eu – încă Dumnezeu ştie ce mare artist…

Skiff-ul a tăiat rapid suprafața apei. Yalichnik, înalt, sănătos și tip arătosîn cămașă roșie, lucrată neobosit cu vâsle; se aplecă înainte, apoi se lăsă pe spate, mișcând puternic barca cu fiecare mișcare. Soarele apunea și se juca atât de spectaculos pe fața lui și pe cămașa lui roșie, încât am vrut să o schițez cu culori. O cutie mică cu pânze, vopsele și pensule este mereu cu mine.

„Nu mai vâsli, stai liniştit un minut, îţi scriu”, am spus.

A lăsat vâslele.

- Te așezi de parcă ai ridica vâslele.

A luat vâslele, le-a fluturat ca aripile unei păsări și a înghețat într-o ipostază frumoasă. Am conturat rapid conturul cu un creion și am început să scriu. Cu un sentiment special de bucurie, am amestecat culorile. Știam că nimic nu mă va smulge de ei pentru tot restul vieții.

Skiff-ul a început curând să obosească; expresia lui plictisitoare s-a schimbat într-una de plictiseală și plictiseală. A început să căscă și odată chiar și-a șters fața cu mâneca, pentru care a trebuit să-și aplece capul spre vâslă. Pliurile cămășii au dispărut complet. Ce supărare! Nu suport când natura se mișcă.

- Stai, frate, taci!

El a chicotit.

- De ce râzi?

El a zâmbit timid și a spus:

- Da, minunat, domnule!

- De ce te întrebi?

- Da, de parcă sunt rar, ce să-mi scrie. Este ca o poză.

- Poza va fi, dragul meu prieten.

- Ce este ea pentru tine?

- Pentru invatare. O sa fac pipi, o sa fac pipi mici, o sa scriu si pe cele mari.

- Unele mari?

- Cel puţin trei stăpâni.

Făcu o pauză și apoi întrebă serios:

- Păi, de aceea poți să-ți imaginezi?

- Pot și imaginea; Pictez doar poze.

S-a gândit la asta și a întrebat din nou:

- Pentru ce sunt?

- Ce?

Aceste poze...

Bineînțeles, nu i-am făcut prelegeri despre semnificația artei, ci doar am spus că aceste picturi plăteau bani buni, o mie de ruble, două sau mai multe. Ialichnikul a fost complet mulțumit și nu a mai vorbit. Studiul a ieșit frumos (sunt foarte frumoase aceste tonuri fierbinți de calico luminate de apusul soarelui) și m-am întors acasă complet fericit.

Stă în fața mea în poziție tensionată bătrânul Taras, șezătorul, căruia profesorul N. i-a poruncit să-și pună „mâna pe cap”, pentru că aceasta este o „poză clasică ochen”; în jurul meu este o mulțime întreagă de camarazi, la fel ca mine, așezați în fața șevaletelor cu palete și pensule în mână. Înainte de toate, Dedov, deși pictor peisagist, pictează cu sârguință pe Taras. În clasă, miros de vopsele, uleiuri, terebentină și liniște moartă. La fiecare jumătate de oră, lui Taras i se odihnește; se așează pe marginea unei cutii de lemn care îi servește drept piedestal, iar din „natură” se transformă într-un bătrân gol obișnuit, își întinde brațele și picioarele, amorțit de imobilitatea îndelungată, se dispensează cu ajutorul unei batiste și curând. Elevii se înghesuie în jurul șevaletelor, uitându-se la munca celuilalt. Șevaletul meu este mereu înghesuit; Sunt un student foarte capabil al academiei și am mari speranțe să devin unul dintre „luminații noștri”, ca bine-cunoscutul critic de artă Domnul V. S., care spusese demult că „Ryabinin ar fi o idee bună”. De aceea toată lumea se uită la munca mea.

Cinci minute mai târziu, toată lumea se așează din nou, Taras se urcă pe piedestal, își pune mâna pe cap, iar noi mânjim, mânjim...

Și așa în fiecare zi.

Plictisitor, nu-i așa? Da, eu însumi sunt de mult convins că toate acestea sunt foarte plictisitoare. Dar, la fel cum o locomotivă cu o conductă de abur deschisă are unul din două lucruri de făcut: se rostogolește de-a lungul șinelor până când aburul este epuizat sau, după ce a sărit de pe ele, se transformă dintr-un monstru subțire de fier-cupru într-un morman de resturi, așa că Eu... sunt pe șine; se înfășoară strâns în jurul roților mele și, dacă dau jos de ele, ce atunci? Trebuie să merg până la gară, în ciuda faptului că ea, această stație, mi se pare un fel de gaură neagră în care nu poți desluși nimic. Alții spun că va fi activitate artistică. Nu există nicio dispută că acesta este ceva artistic, dar că aceasta este o activitate...

Când mă plimb prin expoziție și mă uit la tablouri, ce văd în ele? O pânză pe care s-au aplicat vopsele, dispuse în așa fel încât să formeze impresii asemănătoare cu cele ale diverselor obiecte.

Oamenii se plimbă și se întreabă: cum sunt ele, culorile, așa de viclean aranjate! Si nimic mai mult. S-au scris cărți întregi, munți întregi de cărți despre acest subiect; Am citit multe dintre ele. Dar de la Thenes, Quarries, Cougler și toți cei care au scris despre artă, până la și inclusiv Proudhon, nimic nu este clar. Toți vorbesc despre importanța artei, iar în capul meu când le citesc, cu siguranță se agită gândul: dacă o are. Nu am văzut efectul bun al unei imagini bune asupra unei persoane; de ce să cred că este?

De ce să crezi? Trebuie să cred, trebuie, dar Cum crezi? Cum să te asiguri că toată viața ta nu vei sluji exclusiv curiozitatea stupidă a mulțimii (și e bine, chiar dacă doar curiozitatea, dar nu altceva, excitarea instinctelor rele, de exemplu) și vanitatea unui stomac bogat pe ea picioare, care nu se grăbesc la tabloul meu experimentat, suferit, scump, pictat nu cu pensula și vopsele, ci cu nervi și sânge, mormăie: „mm... wow”, își bagă mâna în buzunarul proeminent, mă aruncă. câteva sute de ruble și mi-o ia. Va duce cu emoție, cu nopți nedormite, cu tristețe și bucurii, cu seducții și dezamăgiri. Și din nou mergi singur printre mulțime. Desenezi mecanic un șef seara, îl pictezi mecanic dimineața, stârnind uimirea profesorilor și camarazilor cu succesele tale rapide. De ce faci toate astea, unde mergi?

Au trecut patru luni de când mi-am vândut ultima poză și încă nu am idee de una nouă. Dacă mi-ar veni ceva în cap, ar fi bine... De câteva ori de uitare completă: aș intra în tablou, ca într-o mănăstire, m-aș gândi numai la ea. Întrebări: unde? De ce? - dispar in timpul functionarii; există un gând în cap, un singur scop, iar aducerea lui în execuție este o plăcere. Poza este lumea în care trăiești și față de care ești responsabil. Aici moralitatea lumească dispare: îți creezi una nouă în noua ta lume și în ea îți simți dreptatea, demnitatea sau lipsa de valoare și minciuni în felul tău, indiferent de viață.

Dar nu poți scrie întotdeauna. Seara, când amurgul întrerupe munca, te întorci la viață și auzi din nou eternă întrebare: „de ce?”, care nu te lasă să adormi, forțându-te să te arunci și să te întorci în pat la căldură, să privești în întuneric, de parcă răspunsul este scris undeva în el. Și adormi dimineața cu un somn mort, pentru ca, la trezire, să cobori din nou într-o altă lume a somnului, în care trăiesc doar imaginile care ies din tine, pliându-se și lămurindu-se în fața ta pe pânza.

- De ce nu lucrezi, Ryabinin? m-a întrebat vecinul cu voce tare.

Am fost atât de gânditor încât am început când am auzit această întrebare. Mâna cu paleta a căzut; fusta redingotei a intrat în vopsea și a fost mânjită peste tot; perii zăceau pe podea. M-am uitat la schiță; era terminat, şi bine terminat: Taras stătea pe pânză ca în viaţă.

„Am terminat”, i-am răspuns vecinului meu.

Ora s-a terminat. Modelul a coborât din cutie și s-a îmbrăcat; toți își adunau zgomotos lucrurile. Conversația a continuat. Au venit la mine și m-au complimentat.

„Medalie, medalie... Cel mai bun studiu”, au spus unii. Alții au tăcut: artiștilor nu le place să se laude unii pe alții.

Mi se pare că mă bucur de respect printre colegii mei. Desigur, nu fără influența vârstei mele, în comparație cu ei, respectabile: în toată academia, doar Volsky este mai în vârstă decât mine. Da, arta are uimitor forta de atractie! Acest Volsky este un ofițer pensionar, un domn de vreo patruzeci și cinci de ani, cu capul complet cenușiu; să intri la academie la o asemenea vârstă, să reîncepi să studiezi - nu este o ispravă? Dar muncește din greu: vara, de dimineața până seara, scrie schițe pe orice vreme, cu un fel de abnegație; iarna, cand este lumina, scrie incontinuu, iar seara deseneaza. La vârsta de doi ani, a făcut mari progrese, în ciuda faptului că soarta nu l-a răsplătit cu un talent deosebit de mare.

Aici Ryabinin este o altă chestiune: o persoană talentată diavolească, dar o persoană leneșă teribil. Nu cred că din el a ieșit ceva serios, deși toți artiștii tineri sunt admiratorii lui. Mi se pare deosebit de ciudat predilecția lui pentru așa-zisele povești reale: scrie pantofi bast, onuchi și haine scurte de blană, de parcă nu am fi văzut destule în natură. Și cel mai important, aproape că nu funcționează. Uneori se așează și termină într-o lună o poză, despre care toată lumea țipă ca un miracol, constatând, totuși, că tehnica lasă de dorit (în opinia mea, tehnica lui este foarte, foarte slabă), apoi se oprește scriind chiar și schițe, umblă posomorât și nu vorbește cu nimeni, nici măcar cu mine, deși pare că se îndepărtează mai puțin de mine decât de alți camarazi. Ciudat tânăr! Acești oameni, care nu găsesc satisfacții complete în artă, mi se par uimitoare. Ei nu pot înțelege că nimic nu ridică o persoană atât de mult decât creativitatea.

Ieri am terminat poza, am expus-o, iar azi au intrebat deja de pret. Nu o să vând cu mai puțin de 300. Au dat deja 250. Sunt de părere că nu ar trebui să vă abateți niciodată de la preț odată stabilit. Aduce respect. Și acum nu voi ceda cu atât mai mult pentru că probabil poza se va vinde; complotul este unul dintre cele mai populare și frumoase: iarnă, apus; trunchiurile negre din prim plan ies puternic în evidență pe strălucirea roșie. Așa scrie K. și cum merg cu el! În această iarnă, spun ei, a câștigat până la douăzeci de mii. Bravo! Poți trăi. Nu înțeleg cum unii artiști reușesc să trăiască în sărăcie. Aici la K. nu se irosește o singură pânză: totul este de vânzare. Trebuie doar să fii mai direct în această chestiune: în timp ce pictezi un tablou, ești un artist, un creator; este scris – esti negustor; și cu cât ești mai priceput în relații, cu atât mai bine. Publicul încearcă adesea să-l înșele pe fratele nostru.

Locuiesc în Fifteenth Line pe Sredny Prospekt și de patru ori pe zi mă plimb de-a lungul terasamentului unde acostează navele cu aburi străine. Iubesc acest loc pentru diversitatea, vioicitatea, forfota și pentru faptul că mi-a oferit mult material. Aici, uitându-mă la zilieri care trag coolies, întorc porți și trolii, cărau cărucioare cu tot felul de bagaje, am învățat să desenez un muncitor.

Mergeam spre casă cu Dedov, pictor peisagist... O persoană bună și nevinovată, ca peisajul în sine, și îndrăgostită pasional de arta lui. Pentru el, nu există îndoieli; scrie ceea ce vede: vede un râu - și scrie un râu, vede o mlaștină cu rogoz - și scrie o mlaștină cu rogoz. De ce are nevoie de acest râu și de această mlaștină? Nu se gândește niciodată. Se pare că persoană educată; măcar a absolvit ca inginer. A părăsit slujba, binecuvântarea a fost un fel de moștenire care îi dă posibilitatea de a exista fără dificultate. Acum scrie și scrie: vara stă de dimineața până seara pe câmp sau în pădure la schițe, iarna compune neobosit apusuri, răsărituri, amize, începuturile și sfârșiturile ploii, iernile, primăverii etc. pe. Și-a uitat ingineria și nu regretă. Abia când trecem pe lângă debarcader, el îmi explică adesea semnificația maselor uriașe de fier și oțel: părți de mașini, cazane și diverse șocuri descărcate de pe navă la țărm.

„Uite ce ceaun au târât”, mi-a spus ieri, lovind ceaunul care ținea cu bastonul.

„Nu știm cum să le facem?” Am întrebat.

- O fac cu noi, dar nu suficient, nu suficient. Vezi ce grămadă au adus. Și munca proastă; va trebui reparat aici: vezi, cusătura diverge? Și aici niturile s-au slăbit. Știți cum se face chestia asta? Asta, vă spun, este o treabă al naibii. O persoană stă în ceaun și ține nitul din interior cu clești, care are puterea de a apăsa asupra lor cu pieptul, iar în exterior maestrul bate nitul cu un ciocan și face o astfel de pălărie.

Arătă spre un șir lung de cercuri de metal înălțate care treceau de-a lungul cusăturii cazanului.

- Bunici, parcă ai bătut în piept!

- Nu contează. Am încercat odată să urc în cazan, așa că după patru nituri abia am ieșit. Piept complet spart. Și aceștia reușesc cumva să se obișnuiască. Adevărat, mor ca muștele: vor rezista un an sau doi, iar apoi, dacă sunt în viață, rareori sunt apți pentru orice. Dacă vrei, îndura toată ziua loviturile unui ciocan puternic cu pieptul și chiar și într-un cazan, înfundat, aplecat în trei morți. Iarna, fierul de călcat îngheață, e frig, iar el stă sau se întinde pe fier. Acolo, în căldarea aia - vezi tu, roșu, îngust - nu poți sta așa: întinde-te pe o parte și înlocuiește-ți pieptul. Muncă grea pentru nenorociții ăștia.

- Căprioare?

- Păi, da, muncitorii le spuneau așa. Din acest sunet, sunt adesea surzi. Și crezi cât primesc pentru o muncă atât de grea? Bani mărunți! Pentru că aici nu se cere nici pricepere, nici artă, ci doar carne... Câte impresii dureroase la toate aceste fabrici, Ryabinin, dacă ai ști! Mă bucur că am scăpat definitiv de ele. A fost doar greu să trăiești la început, uitându-mă la aceste suferințe... Este ceva cu natura. Ea nu jignește și nu trebuie să o jignești pentru a o exploata, așa cum noi artiștii... Uite, uite, ce ton cenușiu! se întrerupse brusc, arătând spre un colţ de cer. - Jos, acolo, sub un nor... drăguț! Cu o nuanță verzuie. La urma urmei, scrieți așa, ei bine, chiar așa - nu le vor crede! Și nu e rău, nu-i așa?

Mi-am exprimat aprobarea, deși, să spun adevărul, nu am văzut niciun farmec în petecul verde murdar al cerului Sankt Petersburg și l-am întrerupt pe Dedov, care a început să admire ceva mai „subțiri” lângă alt nor.

- Spune-mi, unde pot să văd un asemenea cocoș de munte?

- Să mergem împreună la fabrică; Îți voi arăta tot felul de lucruri. Daca vrei, chiar si maine! Te-ai gândit vreodată să scrii acest cocoș de munte? Hai că nu merită. Nu există ceva mai distractiv? Și la fabrică, dacă vrei, chiar mâine.

Astăzi am fost la fabrică și am verificat totul. Am văzut și un cocoș de pădure. Stătea ghemuit în colțul ceaunului și își expune pieptul loviturilor de ciocan. M-am uitat la el o jumătate de oră; în acea jumătate de oră ciocanul s-a ridicat și a căzut de sute de ori. Cocoșul de munte s-a zvârcolit. o voi scrie.

Ryabinin a inventat asemenea prostii încât nu știu ce să cred despre el. A treia zi l-am dus la o fabrică de metal; am petrecut toată ziua acolo, am examinat totul și i-am explicat tot felul de producții (spre surprinderea mea, am uitat foarte puțin de profesia mea); În cele din urmă l-am adus în camera de cazane. Acolo, în acel moment, lucrau la un cazan uriaș. Ryabinin s-a urcat în ceaun și a privit timp de o jumătate de oră cum muncitorul ținea niturile cu clești. A ieșit palid și supărat; a tăcut tot drumul înapoi. Și astăzi mă anunță că a început deja să scrie acest muncitor de cocoș de lemn. Ce idee! Ce poezie în murdărie! Aici pot spune, fără jena nimănui sau nimic, ceea ce, desigur, nu aș spune în fața tuturor: după părerea mea, toată această dungă masculină în artă este pură urâțenie. Cine are nevoie de acești renumiti „Transportatori” Repin? Sunt frumos scrise, nu există nicio dispută; dar până la urmă şi numai. Unde este frumusețea, armonia, grația? Nu este pentru a reproduce grațiosul în natură că arta există?

Fie că sunt afaceri la mine! Încă câteva zile de muncă, iar „Dimineața de mai” mea liniștită se va termina. Apa din iaz se leagănă puțin, sălcii și-au plecat crengile pe ea; estul se luminează; mici nori cirus s-au transformat în culoarea roz. O figurină feminină coboară pe un mal abrupt cu o găleată pentru apă, înspăimântând un stol de rațe. Asta e tot; pare simplu, dar între timp simt clar că în imagine este un abis de poezie. Aceasta este arta! Ea pune o persoană la liniște, blândă gândire, înmoaie sufletul. Iar „Cocoșul de munte” al lui Ryabininsky nu va afecta pe nimeni doar pentru că toată lumea va încerca să fugă de el cât mai curând posibil, pentru a nu fi o bătaie de cap pentru el însuși cu aceste cârpe urâte și această cană murdară. Ciudată afacere! La urma urmei, în muzică, armoniile neplăcute nu sunt permise; de ce este posibil ca noi, în pictură, să reproducem imagini pozitive urâte, respingătoare? Trebuie să vorbim despre asta cu L., el va scrie un articol și, apropo, va da lui Ryabinin o plimbare pentru poza lui. Și merită.

Au trecut două săptămâni de când nu mai merg la academie: stau acasă și scriu. Munca m-a epuizat complet, deși merge bine. Ar fi trebuit să spună nu cu toate că, A mai ales asta merge bine. Cu cât se apropie de final, cu atât ce am scris mi se pare din ce în ce mai teribil. Și mi se pare că acesta este ultimul meu tablou.

Iată-l că stă în fața mea în colțul întunecat al ceaunului, ghemuit în trei morți, îmbrăcat în zdrențe, un bărbat sufocat de oboseală. Nu ar fi deloc vizibil dacă nu ar fi lumina care trece prin găurile rotunde găurite pentru nituri. Cercurile acestei lumini îi orbesc hainele și fața, strălucesc cu pete aurii pe cârpele lui, pe barba și părul lui răvășit și funingină, pe fața lui roșie purpurie, pe care curge sudoarea amestecată cu murdărie, pe brațele lui rupte și muschioase și pe piept larg și gol epuizat... O lovitură teribilă, repetată în mod constant, cade asupra ceaunului și îl obligă pe nefericitul cocoș de munte să-și încordeze toate puterile pentru a-și menține poza incredibilă. În măsura în care a fost posibil să exprime acest efort intens, m-am exprimat.

Uneori îmi las paleta și pensulele și mă așez departe de tablou, chiar în fața ei. Sunt multumit de ea; Nu am avut niciodată mai mult succes decât acest lucru groaznic. Singura problemă este că această mulțumire nu mă mângâie, ci mă chinuie. Aceasta nu este o imagine pictată, aceasta este o boală coaptă. Cum se va rezolva, nu știu, dar simt că după această poză nu voi avea ce să scriu. Păsări, pescari, vânători cu tot felul de expresii și cele mai tipice fizionomii, tot acest „câmp bogat al genului” - de ce îmi trebuie acum? Nu mă voi comporta ca acest cocoș de munte, dacă mă comport...

Am făcut un experiment: l-am sunat pe Dedov și i-am arătat o poză. A spus doar: „Ei bine, prietene” și și-a întins brațele. S-a așezat, a privit o jumătate de oră, apoi și-a luat rămas bun în tăcere și a plecat. Se pare că a funcționat... Dar tot e artist.

Și stau în fața pozei mele și mă afectează. Te uiți și nu te poți rupe, simți această siluetă epuizată. Uneori aud chiar și loviturile unui ciocan... O să înnebunesc de la el. Trebuie să-l închizi.

Pânza a acoperit șevalet cu tabloul și eu încă stau în fața ei, gândindu-mă la același lucru nedefinit și teribil care mă chinuie atât de mult. Soarele apune și aruncă o dâră înclinată de lumină galbenă prin sticla prăfuită pe un șevalet atârnat cu pânză. Exact figură umană. Ca Spiritul Pământului în Faust, așa cum este portretizat de actorii germani.

Cine te-a sunat? Eu, te-am creat aici. Te-am chemat, numai că nu din orice „sferă”, ci dintr-un cazan înfundat, întunecat, ca să îngrozi cu înfățișarea ta această mulțime curată, zveltă, urâtă. Veniți, înlănțuit de pânză de puterea puterii mele, uitați-vă din ea la aceste frac și trenuri, strigă-le: sunt un ulcer în creștere! Loviți-i în inimă, privați-i de somn, deveniți o fantomă în fața ochilor lor! Ucide-le calmul așa cum l-ai ucis pe al meu...

Da, oricum!.. Tabloul este terminat, introdus într-un cadru de aur, doi paznici îl vor târî pe cap la academie pentru o expoziție. Și aici stă printre „amiezi” și „apusuri de soare”, lângă „fata cu pisică”, nu departe de vreun „Ioan cel Groaznic”, lung de trei metri, împingând un toiag în piciorul lui Vaska Shibanov. Nu se poate spune că nu s-au uitat la ea; va veghea si chiar va lauda. Artiștii vor începe să demonteze desenul. Recenziatorii, ascultându-i, își vor zgâria creioane în caiete. Un domnul V.S. deasupra împrumuturilor; se uită, aprobă, laudă, îmi strânge mâna. Criticul de artă L. va izbucni cu furie la bietul cocoș de munte, va striga: dar unde este grația aici, spune-mi, unde este grația aici? Și mă certa până la miez. Publicul... Publicul trece impasibil sau cu o grimasă neplăcută; doamnelor - vor spune doar: „ah, comme il est laid, iată un cocoș de munte”, și vor înota la următoarea poză, la „o fată cu o pisică”, uitându-se la care vor spune: „foarte, foarte drăguț” sau ceva de genul. Domni respectabili cu ochi de taur se vor holba, își vor coborî privirea spre catalog, vor emite fie urme, fie adulme și vor continua în siguranță. Și dacă vreun tânăr sau tânără nu se oprește cu atenție și citește în ochii obosiți, suferind de pânză, strigătul pe care l-am pus în ei...

Ei bine, ce urmează? Tabloul este expus, cumpărat și luat. Ce se va întâmpla cu mine? Prin ce am trecut ultimele zile Va muri fără urmă? Se va termina totul cu o singură emoție, după care va veni odihna cu căutarea unor comploturi nevinovate? .. Comploturi nevinovate! Mi-am amintit brusc cum o cunoștință a curatorului galeriei, alcătuind un catalog, i-a strigat scribului:

- Martynov, scrie! Nr. 112. Mai întâi scena de dragoste: o fată culege un trandafir.

- Martynov, continuă să scrii! Nr. 113. A doua scenă de dragoste: o fată miroase un trandafir.

Voi mai simți mirosul trandafirului? Sau voi pleca de pe șine?

Autorul acestui text, V.M.Garshin, a ținut să ne transmită nouă, cititorilor săi, ideea că orice creativitate vine adânc din inima creatorului, că principalul sunt emoțiile și sentimentele pe care le evocă în noi. Prin urmare, nu vă agățați de tehnică, de execuție.

Dacă te uiți la poză și ai un sentiment de nedescris de plăcere, lejeritate, sublimitate, atunci nu contează ce spun criticii sau alții artiști profesioniști despre tehnica aplicării loviturilor, despre ideea în sine, despre modul în care au fost alese culorile în opinia lor. Opinia profesioniștilor va fi întotdeauna oarecum diferită de opinia oamenilor obișnuiți. La urma urmei, îndatoririle lor includ evaluarea creativității cu „creierul”, iar noi, oamenii obișnuiți din mulțime, ar trebui să evaluăm întotdeauna lucrurile care ne plac cu inima și sufletul.

Dacă te uiți adânc în tine, atunci toată lumea își poate aminti o astfel de operă de artă, din care îți curg lacrimi din frumusețe și tandrețe, din ceea ce a trezit în tine, poate un sentiment de mult uitat, un sentiment de atingere a frumos și unic. Există multe exemple în istorie când oamenii nu și-au putut reține emoțiile de la frumusețea pe care o vedeau. De exemplu, pictura lui Leonardo da Vinci „Mona Lisa” a stârnit de mai multe ori lacrimi de bucurie în rândul vizitatorilor Luvru, în timp ce unii nici măcar nu au putut să stea pe loc și să se bucure de frumusețea ei, dar erau într-o stare de leșin. După părerea mea, un artist atât de mare precum Leonardo da Vinci nici nu se putea aștepta la ce senzație va face pictura lui în viitorul îndepărtat.

Și nu contează deloc pentru vizitatorii din întreaga lume că portretul este acoperit cu crăpături în unele locuri, pentru că odată ca niciodată frumusețea acestei frumoase Mona Lisa nu a fost recunoscută și ea pentru mult timp distracție în baia oamenilor nobili din Italia. Prin urmare, nu este în cea mai bună stare din punct de vedere tehnic, dar ce emoții deschide în fiecare zi pentru vizitatorii Luvru este mult mai important. Așadar, artiștii și criticii profesioniști au apreciat pictura lui da Vinci destul de slab, dar cât de mult au apreciat-o oamenii obișnuiți. Din punctul meu de vedere, această recunoaștere este mult mai importantă pentru artiști și pentru oricine oameni creativi.

La urma urmei, totul vine din inimă, din inimă. Și când o persoană contemplă o mare operă de artă și găsește exact acele sentimente care au fost expuse de creator în timpul creației, atunci creatorul însuși va experimenta cu siguranță sentimente inexprimabile de mândrie în creația sa și bucurie pentru ceea ce a putut să transmită. oameni normali acele sentimente bune, calde și sincere care în momentul creației i-au copleșit sufletul. În opinia mea, asta a vrut să ne transmită V.M. Garshin. Împărtășesc pe deplin punctul lui de vedere și mi se pare că ar exista mult mai mulți oameni creativi dacă toată lumea ar evalua mai întâi munca creativa cu sufletul și cu inima, și apoi și-au făcut remarcile tăioase și grele despre tehnologie, dacă nu este fără cusur.

Vsevolod Mihailovici Garshin

„pictori”

Narațiunea este condusă alternativ în numele a doi artiști - Dedov și Ryabinin, opuși unul altuia.

Dedov, un tânăr inginer, după ce a primit o mică moștenire, părăsește serviciul pentru a se dedica în întregime picturii.

Lucrează din greu, pictează și pictează peisaje și este perfect fericit dacă reușește să surprindă jocul spectaculos de lumină din imagine. Cine și de ce va avea nevoie de un peisaj pictat de el - nu își pune o astfel de întrebare.

Tovarășul lui Dedov de la Academia de Arte din Sankt Petersburg, Ryabinin, dimpotrivă, este în permanență chinuit de întrebarea, are cineva nevoie de pictura lui și, într-adevăr, de artă?

Dedov și Ryabinin se întorc adesea împreună după orele de la academie. Calea lor trece pe lângă dig, aglomerat cu părți ale diferitelor structuri și mecanisme metalice, iar Dedov îi explică adesea prietenului său scopul lor. Cumva îi atrage atenția lui Ryabinin asupra unui cazan uriaș cu o cusătură despărțită. Există o conversație despre cum să o remediați. Dedov explică cum se fac niturile: o persoană stă într-un cazan și ține nitul din interior cu clești, împingându-le cu pieptul, iar afară, cu toată puterea, maestrul bate nitul cu un ciocan. „La urma urmei, este ca și cum ai băta în piept”, se îngrijorează Ryabinin. „Nu contează”, este de acord Dedov, explicând că acești muncitori devin rapid surzi (pentru care se numesc cocoș de munte), nu trăiesc mult și primesc un ban, pentru că pentru această muncă „nu este nevoie nici de îndemânare, nici de artă”.

Ryabinin îi cere lui Dedov să-i arate un astfel de cocoș de munte. Dedov acceptă să-l ducă la fabrică, îl aduce în camera de cazane, iar Ryabinin însuși se urcă într-un cazan uriaș pentru a vedea cum funcționează cocoșul de munte. Iese complet palid.

Câteva zile mai târziu, decide să picteze cocoș de munte. Bunicul nu aprobă decizia prietenului său - de ce să înmulți urâtul?

Între timp, Ryabinin lucrează frenetic. Cu cât imaginea se mișcă mai aproape de sfârșit, cu atât artistului i se pare mai groaznic pe care l-a creat. Bărbatul slăbit ghemuit în colțul cazanului are un efect dureros asupra lui Ryabinin. Va avea același efect asupra publicului? „Omorâți-le pacea, așa cum ați ucis-o pe a mea”, își evocă artistul creația.

În cele din urmă, pictura lui Ryabinin a fost expusă și cumpărată. Conform tradiției care trăiește printre artiști, Ryabinin ar trebui să organizeze un festin pentru tovarășii săi. Toată lumea îl felicită pentru succesul său. Se pare că are un viitor strălucit în față. În curând - sfârșitul academiei, el este un candidat incontestabil pentru o medalie de aur, dând dreptul la patru ani de perfecționare în străinătate.

Noaptea, după sărbătoare, Ryabinin se îmbolnăvește. În delir, i se pare că e din nou la fabrica unde a văzut cocoșul de munte, că el însuși este ceva ca un cocoș de munte și toți cunoscuții lui îl bat cu ciocane, bețe, pumni, încât simte fizic cât de groaznică lovitură. îi cade pe craniu.

Ryabinin își pierde cunoștința. Întins inconștient, este descoperit de proprietară. Dedov îl duce pe Ryabinin la spital și îl vizitează. Ryabinin își revine treptat. Medalia a fost ratată - Ryabinin nu a avut timp să depună o lucrare competitivă. Dedov și-a primit medalia și simpatizează sincer cu Ryabinin - ca pictor peisagist, nu a concurat cu el. Când a fost întrebat de Dedov dacă Ryabinin intenționează să participe la competiția pentru anul urmator, răspunde negativ Ryabinin.

Dedov pleacă în străinătate pentru a-și îmbunătăți arta. Ryabinin, în schimb, renunță la pictură și intră la un seminar de profesor.

Pictori

Astăzi simt că un munte mi-a fost ridicat de pe umeri. Fericirea a fost atât de neașteptată! Jos curelele de inginerie, jos instrumentele și estimările!

Dar nu este păcat să mă bucur atât de mult de moartea unei mătuși sărace doar pentru că a lăsat o moștenire care îmi dă posibilitatea să părăsesc serviciul? Adevărat, până la urmă, când era pe moarte, mi-a cerut să mă predau complet distracției mele preferate, iar acum mă bucur, printre altele, de faptul că îi îndeplinesc dorința arzătoare. Asta a fost ieri... Ce chip uimit a facut seful nostru cand a aflat ca renunt la serviciul meu! Și când i-am explicat scopul pentru care făceam asta, pur și simplu a deschis gura.

Pentru dragoste de artă?.. Mm!.. Trimiteți o petiție. Și n-a mai spus nimic, s-a întors și a plecat. Dar nu aveam nevoie de nimic altceva. Sunt liber, sunt artist! Nu este acesta culmea fericirii?

Am vrut să merg undeva departe de oameni și de Petersburg; Am luat un skiff și am plecat la malul mării. Apa, cerul, orașul scânteietor în soare în depărtare, pădurile albastre care mărginesc țărmurile golfului, vârfurile catargelor de pe rada Kronstadt, zeci de aburi care zboară pe lângă mine și planează cu vele și viață - totul părea pentru mine într-o lumină nouă. Toate acestea sunt ale mele, toate acestea sunt în puterea mea, pot să apuc toate acestea, să le arunc pe pânză și să o așez în fața mulțimii uimite de puterea artei. Adevărat, nu ar trebui să vinzi pielea unui urs care nu a fost încă ucis; la urma urmei, deși nu sunt încă, Dumnezeu știe ce mare artist...

Skiff-ul a tăiat rapid suprafața apei. Yalichnik, un tip înalt, sănătos și chipeș în cămașă roșie, lucra neobosit cu vâsle; se aplecă înainte, apoi se lăsă pe spate, mișcând puternic barca cu fiecare mișcare. Soarele apunea și se juca atât de spectaculos pe fața lui și pe cămașa lui roșie, încât am vrut să o schițez cu culori. O cutie mică cu pânze, vopsele și pensule este mereu cu mine.

Nu mai vâsli, stai liniştit un minut, îţi scriu, - am spus. A lăsat vâslele.

Te așezi de parcă ai ridica vâslele.

A luat vâslele, le-a fluturat ca aripile unei păsări și a înghețat într-o ipostază frumoasă. Am conturat rapid conturul cu un creion și am început să scriu. Cu un sentiment special de bucurie, am amestecat culorile. Știam că nimic nu mă va smulge de ei pentru tot restul vieții.

Skiff-ul a început curând să obosească; expresia lui plictisitoare s-a schimbat într-una de plictiseală și plictiseală. A început să căscă și odată chiar și-a șters fața cu mâneca, pentru care a trebuit să-și aplece capul spre vâslă. Pliurile cămășii au dispărut complet. Ce supărare! Nu suport când natura se mișcă.

Stai, frate, linisteste-te! El a chicotit.

De ce râzi?

El a zâmbit timid și a spus:

Este minunat, domnule!

Despre ce te întrebi?

Da, dacă sunt rar ce să-mi scriu. Este ca o poză.

Poza va fi, dragul meu prieten.

Ce este ea pentru tine?

Pentru invatare. O sa fac pipi, o sa fac pipi mici, o sa scriu si pe cele mari.

Mare?

Cel puțin trei strânse.

Făcu o pauză și apoi întrebă serios:

Ei bine, de aceea vă puteți imagina?

pot si imaginea; Pictez doar poze.

S-a gândit la asta și a întrebat din nou:

Pentru ce sunt?

Ce?

Aceste tablouri...

Bineînțeles, nu i-am făcut prelegeri despre semnificația artei, ci doar am spus că aceste picturi plăteau bani buni, o mie de ruble, două sau mai multe. Ialichnikul a fost complet mulțumit și nu a mai vorbit. Studiul a ieșit frumos (sunt foarte frumoase aceste tonuri fierbinți de calico luminate de apusul soarelui) și m-am întors acasă complet fericit.

În fața mea, într-o poziție tensionată, stă bătrânul Taras, șezătorul, căruia profesorul N. i-a ordonat să-și pună „mâna pe cap”, pentru că aceasta este „Poza clasică Oshen”; în jurul meu – o mulțime întreagă de camarazi, la fel ca mine, așezați în fața șevaletelor cu palete și pensule în mână. Înainte de toate, Dedov, deși pictor peisagist, pictează cu sârguință pe Taras. În clasă, miros de vopsele, uleiuri, terebentină și liniște moartă. La fiecare jumătate de oră, lui Taras i se odihnește; se așează pe marginea unei cutii de lemn care îi servește drept piedestal, iar din „natură” se transformă într-un bătrân gol obișnuit, își întinde brațele și picioarele, amorțit de imobilitatea îndelungată, se dispensează cu ajutorul unei batiste și curând. Elevii se înghesuie în jurul șevaletelor, uitându-se la munca celuilalt. Șevaletul meu este mereu înghesuit; Sunt un student foarte capabil al academiei și am mari speranțe să devin unul dintre „luminații noștri”, ca să folosesc expresia fericită a cunoscutului critic de artă Mr. V. S., care a spus de mult că „Ryabinin va avea sens. " De aceea toată lumea se uită la munca mea.

Cinci minute mai târziu, toată lumea se așează din nou, Taras se urcă pe piedestal, își pune mâna pe cap, iar noi mânjim, mânjim...

Și așa în fiecare zi.

Plictisitor, nu-i așa? Da, eu însumi sunt de mult convins că toate acestea sunt foarte plictisitoare. Dar, la fel cum o locomotivă cu o conductă de abur deschisă are unul din două lucruri de făcut: se rostogolește de-a lungul șinelor până când aburul este epuizat sau, după ce a sărit de pe ele, se transformă dintr-un monstru subțire de fier-cupru într-un morman de resturi, așa că eu ... sunt pe șine ; se înfășoară strâns în jurul roților mele și, dacă dau jos de ele, ce atunci? Trebuie să merg până la gară, în ciuda faptului că ea, această stație, mi se pare un fel de gaură neagră în care nu poți desluși nimic. Alții spun că va fi o activitate artistică. Nu există nicio dispută că acesta este ceva artistic, dar că aceasta este o activitate...

Când mă plimb prin expoziție și mă uit la tablouri, ce văd în ele? O pânză pe care s-au aplicat vopsele, dispuse în așa fel încât să formeze impresii asemănătoare cu cele ale diverselor obiecte.

Oamenii se plimbă și se întreabă: cum sunt ele, culorile, așa de viclean aranjate! Si nimic mai mult. S-au scris cărți întregi, munți întregi de cărți despre acest subiect; Am citit multe dintre ele. Dar de la Thenes, Quarries, Cougler și toți cei care au scris despre artă, până la și inclusiv Proudhon, nimic nu este clar. Toți vorbesc despre importanța artei, iar în capul meu când le citesc, cu siguranță se agită gândul: dacă o are. Nu am văzut efectul bun al unei imagini bune asupra unei persoane; de ce să cred că este?

În textul prezentat, Vsevolod Mikhailovich Garshin pune problema impactului artei asupra unei persoane.

Reflectând la această problemă, autorul povestește cum cel mai capabil student al gimnaziului de artă, Ryabinin, după ce a văzut munca grea a unui muncitor la o fabrică metalurgică, a decis să „picteze acest muncitor de cocoș de munte”. Scriitorul ne atrage atenția asupra faptului că naratorul a rămas uimit de alegerea sa. „Unde este frumusețea, armonia, grația aici? Și nu este arta pentru a reproduce grațiosul în natură?”, - autorul răspunde la aceste întrebări într-un text de volum mic, dar care este conținutul textului.

Naratorul crede că artistul nu ar trebui să fie interesat de proza ​​aspră a vieții, unde nu există armonie și grație. Arta adevărată „pregătește o persoană pentru o atenție liniștită, scurtă, înmoaie sufletul”, în timp ce picturile cu un complot sălbatic resping. V. M. Garshin observă, de asemenea, că „cocoșul de munte” Ryabinin a avut o influență foarte puternică asupra naratorului. „Artist, talent! ..”, - își încheie raționamentul scriitorul și poetul rus.

Poziția autorului este clară și de înțeles. El crede că arta are un efect izbitor asupra unei persoane. Unele picturi atrag prin expresivitatea formei și a conținutului, ajută la înțelegere, se acordă cu reflecția, înalță și purifică sufletul unei persoane.

Alții au un impact asupra unei persoane, reproducând urâțenia și imaginile respingătoare.

Sunt pe deplin de acord cu punctul de vedere al prozatorului și cred că arta, fie că este pictură, muzică sau piesă de artă, are un efect puternic asupra lumea interioarași starea psihică a persoanei.

Mulți filozofi, scriitori și poeți au ridicat această problemă în lucrările lor. Deci, D.S. Likhachev în cartea „Scrisori despre bine și frumos” scrie că operele de artă sunt valori inviolabile ale culturii spirituale a omenirii, care trebuie transmise din generație în generație. Scriitorul ne atrage atenția și asupra faptului că arta îmbogățește spiritual o persoană, îl face inteligent, educat.

Ca argument din viață, aș vrea să-l citez ca exemplu pe magnificul artist Michelangelo, ale cărui lucrări sunt relevante tocmai pentru că uimesc prin geniul lor, profunzimea conținutului și sensul pe care le-a dat.

După ce ați citit acest text, înțelegeți cât de important și relevant această problemă pentru că impresia pe care o are arta asupra noastră este foarte puternică. Uneori ne ajută nu doar să purificăm sufletul, ci și să cunoaștem rațiunea de a fi, sensul vieții.

Actualizat: 2018-03-10

Atenţie!
Dacă observați o eroare sau o greșeală de tipar, evidențiați textul și apăsați Ctrl+Enter.
Astfel, veți oferi beneficii neprețuite proiectului și altor cititori.

Vă mulțumim pentru atenție.